La crisis en invierno:

Los pobres beben más en invierno
bajo cantinas de frío antiguo, 
de peste.

Una mujer bajita, aviva el fuego de una chasca
y entreteje un jersey mientras vende el desuso.
Una tropa de hombres pasan aletargados
por esa ola de dedos entumecidos y letras parcas.
Madrid se adormece otra vez sobre su cascaron,
blanco como el calostro, haciendo suaves sus hogares
los cartones o su rincón para morir.

Ha comenzado a nevar,

y no todas las rosas
seguirán vivas al amanecer.

Lámparas y luminosos hasta el amanecer:

Lámparas y luminosos hasta el amanecer:


Algunos ángulos del cuarto son velas
deshaciendo caminos de cera blanca
bajo mi edredón, sacrificado y despierto.
No entiendo todas las palabras,
la noche se ha tragado toda luz
sin ganas de prejuzgar la realidad.

No hay tabaco ni mujeres valientes,
únicamente un hombre asustado,
encajado en una fría habitación,
resistiendo al tiempo encabritado.

Solo veo luces de vuelos regulares,
con personas que huyen muy lejos
en busca de una verdad parcial
con el rugir de alas de metal al viento.

Suena la alarma de un coche con rictus, 

alguien pretendía atracar mi atención
y se llevo tres versos.

Después volví a barajar las cartas.
Alguna solución podré sacar de mi manos
antes de que este clima, 
vuelva de madrugada
entre pesadillas de carne y hueso.

Soleado recuerdo de la verdad:



Hay días de raíces carcomidas
para niños de invierno como yo.
Falsas comedias de tranquilidad
que se despiertan de madrugada
para hacernos preguntas incómodas,
o denuncias de un presente riguroso,
cada mañana tras la leche amarga.

Preguntas de tabaco y lágrimas verdes
por ojeras duraderas de incomodidad.
Hay legados de mentiras ilustradas,
de rencores que abrazan versos
o listones de inseguridades andantes
que fabrican costes adicionales a la vida.

Asido a tretas que no cenan esta noche
porcentajes y esfuerzos cortantes
intentamos superar la caída del tejado
pagar nuestra cuenta perenne
y esbozar un cuento con salvajes citas.

Así crezco en mi secarral de juventud,
sin olvidar que hacer por la mañana
cuando la casa y la memoria están vacías.

Cenicienta

Me quedaré hasta las 12 como cenicienta:


Hoy he vaciado ese cajón de calcetines desparejados
tan impotentes como un sueño tras el despertador.
"Voraz y desalentador como su trabajo precario"
Ahora solo queda un tema repetitivo en el auricular
y algún bus que vaya al sur a buscarme a la orilla.

Siempre puedo vivir en conchas de ermitaños sin rotondas
donde ver girar los mismos coches sucios todos los días,

o asaltar una palmera de esas, que no dan sombra a los inviernos.
Ahora puedo volverme y cruzar la absurda necesidad
de los hombres, que viven tristezas a gastos pagados.

Y si viene la rabia a mi orilla de arena fina y limpia
miraré como se marcha en una ola de frío sudor
mientras mi sábana quiere dormir conmigo de nuevo.
Y si el amanecer me coge en la cama de sábado
podré zurcir mi persiana y dejar correr preguntas.

Así podré correr por playas desiertas de sirenas vetustas
buscando el telón del mundo como siempre he querido,
sin gritos ni miedos envasados al vacío.

Podré beber el aíre de un tazón de café de blanco.
desayunar mirando mi vida doblarse como mimbre,
y tener una esperanza caliente enfriando en la tostadora.

Un barco, una pregunta, un desconocido.

Dedicado a Tyrion Lannister personaje de G. R. R. Martin 

----------Un barco, una pregunta, un desconocido.

"La pregunta del enano me cargaba de misterio 
y ansias de mirar en sus ojos perdidos y bicolores.
Le comprendí en un segundo, y mi metro ochenta empequeñeció 
a medida que el vino, el mareo y las preguntas 
empezaban agotarse"

¿A dónde van las putas ?

Nadie sabía responder al enano en toda la cubierta. Nadie hablaba nuestro idioma. Seguimos de risas,
bebiendo, contemplando el mar como un escupitajo
donde ahogarse cuesta un dinero que no tenemos.
Donde no hay manos ocupadas, útiles, donde no somos leones sino personas. ¿Que nos queda en la bodega del mundo ahora que nadie necesita héroes ni villanos como nosotros?

- Nos queda la venta de papeles y promesas.

Queda la sopa de cordura inmerecida, el miedo,
la laboriosa tarea de soñar a marchas forzadas
y media nariz.

"Maldito enano, sabe la respuesta a casi todo"
Los hombres de verdad, pasean por el mundo
con espadas y putas... con espadas y putas...
espadas y...

¿A dónde van las putas ?

- No lo sé, deja de preguntarlo, ojala lo supiera para saltar sobre sus cuellos
con besos y sogas.

¿Qué mundo quiere vengarse con saña
contra un enano y un poeta?
Ni siquiera nos caemos bien.
Abramos la próxima tinaja,
bebamos como muertos
antes de pisar la tierra.

Cuando lleguemos, preguntaremos a las putas,
... he oído que son de fiar.

Demasiado precioso para ser mío:

Demasiado precioso para ser mío:



Olfatea, observa lo que las fotos no captan,
arremete contra todas tus imperfecciones,
asalta y corta la cabeza a los abencerrajes,
...a todos aquellos que han convertido 
tu ley, en un mero monumento demodé.


Siéntate, mira tu romero o tu gitana,
comienza a sortear palmas, piedras y flamenco.

Observa un harén en el que nunca serás Tarik
y donde vivir sería el primer infierno posible.


El sur es una mujer de calles estrechas,
agua, cuero, madera contra el pulgar,
un jazmín florido, para muertos y tramoyistas.
Parada de fatigados, hambrientos de abundancia.


Sin embargo, es una muñeca de plástico,
un toro encima de una televisión con acento,
un goteo constante de sangre extranjera.
Uno, no debe soñar con el sol de cara al otoño.


Falta algo que no tienes en la solapa,
en tu duende, en tus rizos morenos.
Algo que calla tu río, que duerme tu piedra.
¿Quizás el sórdido papel que gastan las ruinas?
¿El jaleo opresor de la vida durmiente y torrada?


Pese a todo, eres la siembra que un día,
todos debemos pararnos a mirar, escuchar y oler.

Medias tintas y noches para difuntos:

Medias tintas y noches para difuntos:

El cuaderno ha puesto a las piezas en marcha,
en jaque, en proyección absoluta del desencanto.
Las palabras han bailado desnudas en otras tintas,
han hablado de recitarme sonetos al oído.

Todo parece ciencia ficción,

 los fantasmas dan rodeos,

 para olfatear como si importase
lo que puedan decir los muertos con gusanos.

Mi cuerpo está todavía en descomposición.

No sé si debería alegrarme.

De lo que no dudo no hablaré nunca

Falta aliento para los árboles

al igual que falta sinceridad

para los hombres.

¿Son esas las vetas de la luz?

¿Los pálidos reflejos de pasión?

¿Los borrones corridos sobre las aguas?

La nada se pasea tragando

la paz de los infelices noctámbulos

y la mentira es una puta bolsera

que juega con tu atención.

¿Es oro todo lo que se apaga?

¿Es asequible tanta duda?

¿Cuando es suficiente?

- Nunca

Por lo tanto, para de preguntarnos

como nos ha ido el día.

La educación del universo.

Tengo miedo porque estamos en tinieblas.
Tengo miedo porque es natural tener miedo.
Tengo miedo porque hay gente que no lo tiene.
Tengo miedo porque hoy me he levantado
y no se donde apuntar mi miedo.


Tengo miedo porque no llueve
y falta dinero en este huerto.
Tengo miedo porque no vuelvo
a interrogar a mi coartada
porque ella, también tiene miedo.


Tengo miedo a las corbatas
a los géneros, a las palabras.
Tengo miedo a las fronteras
donde caen fosas desde el cielo.
Tengo miedo de luto, de lunes, de miedo.


Tengo miedo a no saber del miedo de otros.
Tengo miedo a la paz
porque ella ha conocido el miedo.
Tengo miedo a la verdad
al intelecto, a la humillación.


Tengo miedo a la nada
al silencio, a lo invisible.
Te tengo miedo a ti.


-Tengo miedo y tú lo sabes.
Si no lo comprendes, es que ya somos dos
los que estamos acojonados.

Aire positivo

Cuando más viejo se hace el cuerpo de uno (no la mente) descubres que en el trayecto a la muerte pasamos demasiado tiempo cabreados, preocupados y rebotados. Todo es motivo de gresca tanto personal como colectiva. Todo eso cambia cuando le echas más guindillas al caldero, cuando te levantas como si no hubiera pasado nada horrible en la historia de la humanidad. Esos días infames de cólera insana se ven solapados por el descanso, por la buena compañía, por la música.


La música, esa fuente de esperanza (como dirían mis héroes) siempre actuando como válvula de escape ante el hijoputismo permanente; política corrupta, sociedad adormecida, estudios / trabajo, familia etc.
Un buen tema de los Purple, Queen, el jodido Walking on sunshine o cualquier grupo de power pueden dar un impulso a nuestro ánimo y hacernos renacer del sumidero de un domingo con cara de lunes. Hoy me levante y me puse unos buenos temas de Saratoga; el ánimo, la fuerza de la superación personal, el poder de una guitarra eléctrica, el trueno de una batería y sus platos, el doble bombo... son algo que estremece al más pasivo.

Aunque no tenga mucha chicha este "artículo", solo quería compartir algunas propuestas si estáis como una pasa en vuestra casa o si habéis perdido al pocker esta semana. Voy hacer una lista con los mejores temas de rock, rap etc. Espero que os guste. Que la fuerza os acompañe.

Ahí va mi tracklist:


1) Tierra santa: Tierras de leyenda
2) Saratoga: Aprendiendo a ser yunque
3) AC/DC: Thunderstruck / También puede ser Hard as a rock
4) Queen: We will rock you
5) Deep purple: Strombringer
6) Barón Rojo: Resistiré
7) Ramones: Blizkreig Bop
8) Blind Guardian: Mirror Mirror
9) Rhapsody: Dawn of victory / Holythunderforce
10) Cicatriz: El rock and Roll de los Cicatriz
11) Eskorbuto: Mucha policia poca diversión
12) Doble V: Cantando
13) SFDK: Fumar cagando / Los peliculistas
14) Saurom: Acertijos en las tinieblas
15) Ñu: Manicomio
16) Korpiklaani: Let's drink
17) Rosendo: Majete
18) Skalariak: Skalarirude club
19) Def con dos: Que no te cojan
20) Sabina: Carguen, apunten, fuego