Septiembre renueva

Ya esta llegando y la casa se me viene abajo
Septiembre viene a saldar nuestras penas.


Que tendrá este dios
que ha arrancado el motor
y me oxigena la cara,
que tendrá ese tiempo muerto
durante el último asalto
para dejarme agarrar la cuerda.


La gente común lo aborrece.
El placer del frío
ha vuelto a penetrar la sangre.

POEMA

NO INTENTES ARREGLARLO

Las palabras y la memoria
son un castillo de naipes,
y a su alrededor
cualquiera curioso neonato
jugando con su cuchillo.


El mundo padece Alzheimer crónico.
En grandes franjas horarias,
el periódico, la tele, el tabaco
y un frasco de olvido en el desayuno.


Somos la jeringa que hace zozobrar la vena
el tríptico de un pintor
que tuvo donde tomar ejemplo,
el arma, la bala, el muerto.


Y en esta galaxia de humo,
un saco de huesos se levanta
y pretende que finja frente al espejo
que no nos pasa nada.

Poema del viajero

El perdido.

Se desmontan las palabras

frente a un viaje de amnesia

que no llevo lejos su imagen.

Corriste por el patio del mundo

mientras llovía dentro de casa,

te quitaste los zapatos inútiles

para cortarte los píes inservibles de tanto caminar.

Las mejores respuestas

están donde no hay interrogaciones

donde una dulce mirada

pasa las horas en el olvidadero.

Ahora vas a cien por hora

acorralando a tu vida contra las cuerdas

armando la boca de lujuria demodé

y vicios de aficionado de gala.

Las blasfemias perpetuas de la cantina

nos han hecho fuertes a todos

y ahora los problemas fallecen

en colgantes y bisutería barata

y aunque te parezca baladí,

tenemos esperanza fresca

durmiendo bajo las pestañas.

A contrarreloj


Si el cenicero se llena
hasta el final del verso
y el tiempo no corre
hacia la puerta de atrás
empezaré a tener esperanza.


Algo sucio en los bolsillos
siempre es algo en los bolsillos.


Tengo fe en los días
en los que no hay
tinta en la pluma ni el tintero.


Al poeta nunca
se le finaliza el contrato
aunque no tenga nada que decir
aunque las cenizas lo bañen
y las colillas quemen sus dedos.


Tengo fe en los días
en los que no hay
tinta en la pluma ni el tintero.

Para no recordar

Los malos sueños
son un sabor de boca
diferente cada mañana.

Los malos sueños
No cuentan conmigo
para reírme de vosotros
ni volver a casa.

Los malos sueños
son agujas frías clavándose bajo la piel
sin remitente al que reprochar.

Los malos sueños
no son pesadillas,
son un resorte negro
nadando en vuestra debilidad.

Cuando la cama os sea salvaje
y la noche os acucie
no dudeis volver al inicio

despertar.


Eduardo Gracia Cela.

Poema

Levántate y anda.

Lameros como una vaca fértil
las heridas, los duelos
cornearos las tormentas
reconocer las solución
leer en los rostros
los surcos adolescentes
de los cuarenta.

Así os encontrais
noche tras día
siguiendo los caminos
que pudieron ser
y son lo que son.

Quién dijo
que no se podía sonreír
con tan poco
metido entre pecho y espalda

Confuso y esquivocado se refleja
en nuestra felicidad.

• Poema

Cuando cruzas el agua y ni el agua te refleja
cuando quieres poder pero la gente duda
cuando bailas agarrado a la más hermosa de las farsas
cuando un saludo en una navaja que te atravisa el pecho
cuando la mentira y la amistad comienzan a verse las caras
cuando todo esto pasa...

Descubres demasiadas cosas
sin preguntar porque
cuando ahora a nadie le importa.