jueves, 28 de noviembre de 2013

La crisis en invierno:



Los pobres beben más en invierno
bajo cantinas de frío antiguo, 
de peste.

Una mujer bajita, aviva el fuego de una chasca
y entreteje un jersey mientras vende el desuso.
Una tropa de hombres pasan aletargados
por esa ola de dedos entumecidos y letras parcas.
Madrid se adormece otra vez sobre su cascaron,
blanco como el calostro, haciendo suaves sus hogares
los cartones o su rincón para morir.

Ha comenzado a nevar,
y no todas las rosas
seguirán vivas al amanecer.

lunes, 21 de octubre de 2013

Lámparas y luminosos hasta el amanecer:

Lámparas y luminosos hasta el amanecer:


Algunos ángulos del cuarto son velas
deshaciendo caminos de cera blanca
bajo mi edredón, sacrificado y despierto.
No entiendo todas las palabras,
la noche se ha tragado toda luz
sin ganas de prejuzgar la realidad.

No hay tabaco ni mujeres valientes,
únicamente un hombre asustado,
encajado en una fría habitación,
resistiendo al tiempo encabritado.

Solo veo luces de vuelos regulares,
con personas que huyen muy lejos
en busca de una verdad parcial
con el rugir de alas de metal al viento.

Suena la alarma de un coche con rictus, 
alguien pretendía atracar mi atención
y se llevo tres versos.

Después volví a barajar las cartas.
Alguna solución podré sacar de mi manos
antes de que este clima, 
vuelva de madrugada
entre pesadillas de carne y hueso.

lunes, 15 de julio de 2013

Soleado recuerdo de la verdad:



Hay días de raíces carcomidas
para niños de invierno como yo.
Falsas comedias de tranquilidad
que se despiertan de madrugada
para hacernos preguntas incómodas,
o denuncias de un presente riguroso,
cada mañana tras la leche amarga.

Preguntas de tabaco y lágrimas verdes
por ojeras duraderas de incomodidad.
Hay legados de mentiras ilustradas,
de rencores que abrazan versos
o listones de inseguridades andantes
que fabrican costes adicionales a la vida.

Asido a tretas que no cenan esta noche
porcentajes y esfuerzos cortantes
intentamos superar la caída del tejado
pagar nuestra cuenta perenne
y esbozar un cuento con salvajes citas.

Así crezco en mi secarral de juventud,
sin olvidar que hacer por la mañana
cuando la casa y la memoria están vacías.

viernes, 19 de octubre de 2012

Cenicienta

Me quedaré hasta las 12 como cenicienta:


Hoy he vaciado ese cajón de calcetines desparejados
tan impotentes como un sueño tras el despertador.
"Voraz y desalentador como su trabajo precario"
Ahora solo queda un tema repetitivo en el auricular
y algún bus que vaya al sur a buscarme a la orilla.

Siempre puedo vivir en conchas de ermitaños sin rotondas
donde ver girar los mismos coches sucios todos los días,
o asaltar una palmera de esas, que no dan sombra a los inviernos.
Ahora puedo volverme y cruzar la absurda necesidad
de los hombres, que viven tristezas a gastos pagados.

Y si viene la rabia a mi orilla de arena fina y limpia
miraré como se marcha en una ola de frío sudor
mientras mi sábana quiere dormir conmigo de nuevo.
Y si el amanecer me coge en la cama de sábado
podré zurcir mi persiana y dejar correr preguntas.

Así podré correr por playas desiertas de sirenas vetustas
buscando el telón del mundo como siempre he querido,
sin gritos ni miedos envasados al vacío.

Podré beber el aíre de un tazón de café de blanco.
desayunar mirando mi vida doblarse como mimbre,
y tener una esperanza caliente enfriando en la tostadora.

Un barco, una pregunta, un desconocido.

Dedicado a Tyrion Lannister personaje de G. R. R. Martin 

----------Un barco, una pregunta, un desconocido.

"La pregunta del enano me cargaba de misterio 
y ansias de mirar en sus ojos perdidos y bicolores.
Le comprendí en un segundo, y mi metro ochenta empequeñeció 
a medida que el vino, el mareo y las preguntas 
empezaban agotarse"

¿A dónde van las putas ?

Nadie sabía responder al enano en toda la cubierta. Nadie hablaba nuestro idioma. Seguimos de risas,
bebiendo, contemplando el mar como un escupitajo
donde ahogarse cuesta un dinero que no tenemos.
Donde no hay manos ocupadas, útiles, donde no somos leones sino personas. ¿Que nos queda en la bodega del mundo ahora que nadie necesita héroes ni villanos como nosotros?

- Nos queda la venta de papeles y promesas.

Queda la sopa de cordura inmerecida, el miedo,
la laboriosa tarea de soñar a marchas forzadas
y media nariz.

"Maldito enano, sabe la respuesta a casi todo"
Los hombres de verdad, pasean por el mundo
con espadas y putas... con espadas y putas...
espadas y...

¿A dónde van las putas ?

- No lo sé, deja de preguntarlo, ojala lo supiera para saltar sobre sus cuellos
con besos y sogas.

¿Qué mundo quiere vengarse con saña
contra un enano y un poeta?
Ni siquiera nos caemos bien.
Abramos la próxima tinaja,
bebamos como muertos
antes de pisar la tierra.

Cuando lleguemos, preguntaremos a las putas,
... he oído que son de fiar.

Demasiado precioso para ser mío:

Demasiado precioso para ser mío:



Olfatea, observa lo que las fotos no captan,
arremete contra todas tus imperfecciones,
asalta y corta la cabeza a los abencerrajes,
...a todos aquellos que han convertido 
tu ley, en un mero monumento demodé.


Siéntate, mira tu romero o tu gitana,
comienza a sortear palmas, piedras y flamenco.
Observa un harén en el que nunca serás Tarik
y donde vivir sería el primer infierno posible.


El sur es una mujer de calles estrechas,
agua, cuero, madera contra el pulgar,
un jazmín florido, para muertos y tramoyistas.
Parada de fatigados, hambrientos de abundancia.


Sin embargo, es una muñeca de plástico,
un toro encima de una televisión con acento,
un goteo constante de sangre extranjera.
Uno, no debe soñar con el sol de cara al otoño.


Falta algo que no tienes en la solapa,
en tu duende, en tus rizos morenos.
Algo que calla tu río, que duerme tu piedra.
¿Quizás el sórdido papel que gastan las ruinas?
¿El jaleo opresor de la vida durmiente y torrada?


Pese a todo, eres la siembra que un día,
todos debemos pararnos a mirar, escuchar y oler.

Medias tintas y noches para difuntos:

Medias tintas y noches para difuntos:

El cuaderno ha puesto a las piezas en marcha,
en jaque, en proyección absoluta del desencanto.
Las palabras han bailado desnudas en otras tintas,
han hablado de recitarme sonetos al oído.

Todo parece ciencia ficción,
 los fantasmas dan rodeos,
 para olfatear como si importase
lo que puedan decir los muertos con gusanos.
Mi cuerpo está todavía en descomposición.

No sé si debería alegrarme.

jueves, 24 de noviembre de 2011

De lo que no dudo no hablaré nunca

Falta aliento para los árboles
al igual que falta sinceridad
para los hombres.
¿Son esas las vetas de la luz?
¿Los pálidos reflejos de pasión?
¿Los borrones corridos sobre las aguas?


La nada se pasea tragando
la paz de los infelices noctámbulos
y la mentira es una puta bolsera
que juega con tu atención.
¿Es oro todo lo que se apaga?
¿Es asequible tanta duda?
¿Cuando es suficiente?


- Nunca


Por lo tanto, para de preguntarnos
como nos ha ido el día.

miércoles, 5 de octubre de 2011

La educación del universo.

Tengo miedo porque estamos en tinieblas.
Tengo miedo porque es natural tener miedo.
Tengo miedo porque hay gente que no lo tiene.
Tengo miedo porque hoy me he levantado
y no se donde apuntar mi miedo.


Tengo miedo porque no llueve
y falta dinero en este huerto.
Tengo miedo porque no vuelvo
a interrogar a mi coartada
porque ella, también tiene miedo.


Tengo miedo a las corbatas
a los géneros, a las palabras.
Tengo miedo a las fronteras
donde caen fosas desde el cielo.
Tengo miedo de luto, de lunes, de miedo.


Tengo miedo a no saber del miedo de otros.
Tengo miedo a la paz
porque ella ha conocido el miedo.
Tengo miedo a la verdad
al intelecto, a la humillación.


Tengo miedo a la nada
al silencio, a lo invisible.
Te tengo miedo a ti.


-Tengo miedo y tú lo sabes.
Si no lo comprendes, es que ya somos dos
los que estamos acojonados.

domingo, 18 de septiembre de 2011

Aire positivo

Cuando más viejo se hace el cuerpo de uno (no la mente) descubres que en el trayecto a la muerte pasamos demasiado tiempo cabreados, preocupados y rebotados. Todo es motivo de gresca tanto personal como colectiva. Todo eso cambia cuando le echas más guindillas al caldero, cuando te levantas como si no hubiera pasado nada horrible en la historia de la humanidad. Esos días infames de cólera insana se ven solapados por el descanso, por la buena compañía, por la música.


La música, esa fuente de esperanza (como dirían mis héroes) siempre actuando como válvula de escape ante el hijoputismo permanente; política corrupta, sociedad adormecida, estudios / trabajo, familia etc.
Un buen tema de los Purple, Queen, el jodido Walking on sunshine o cualquier grupo de power pueden dar un impulso a nuestro ánimo y hacernos renacer del sumidero de un domingo con cara de lunes. Hoy me levante y me puse unos buenos temas de Saratoga; el ánimo, la fuerza de la superación personal, el poder de una guitarra eléctrica, el trueno de una batería y sus platos, el doble bombo... son algo que estremece al más pasivo.

Aunque no tenga mucha chicha este "artículo", solo quería compartir algunas propuestas si estáis como una pasa en vuestra casa o si habéis perdido al pocker esta semana. Voy hacer una lista con los mejores temas de rock, rap etc. Espero que os guste. Que la fuerza os acompañe.

Ahí va mi tracklist:


1) Tierra santa: Tierras de leyenda
2) Saratoga: Aprendiendo a ser yunque
3) AC/DC: Thunderstruck / También puede ser Hard as a rock
4) Queen: We will rock you
5) Deep purple: Strombringer
6) Barón Rojo: Resistiré
7) Ramones: Blizkreig Bop
8) Blind Guardian: Mirror Mirror
9) Rhapsody: Dawn of victory / Holythunderforce
10) Cicatriz: El rock and Roll de los Cicatriz
11) Eskorbuto: Mucha policia poca diversión
12) Doble V: Cantando
13) SFDK: Fumar cagando / Los peliculistas
14) Saurom: Acertijos en las tinieblas
15) Ñu: Manicomio
16) Korpiklaani: Let's drink
17) Rosendo: Majete
18) Skalariak: Skalarirude club
19) Def con dos: Que no te cojan
20) Sabina: Carguen, apunten, fuego

jueves, 8 de septiembre de 2011

No hay análisis posible

Texto dedicado a un anónimo muy conocido:


En la primera hora de este jueves 8 de septiembre de 2011, como dicta mi ordenador, he estado mirando bloggs de mis siempre queridos "anónimos". Me he quedado asombrado especialmente con el "artículo de opinión" de uno en concreto. Este artículo era más proclive a una revista de esas de siesta y porrazo del Círculo de bellas artes o a una conversación de noble pajeros del "Café Gijón" que a un artículo de opinión respetable e inteligente.


Y es que lo siento señores, me indigno demasiado como ya es costumbre, ante la falta de criterio, de fondo, de decencia, de algunas personas para tratar temas que desconocen como el erotismo actual y el porno "global". Algunos residuos orgánicos con cierta argucia, tratan de hablar de las sensibilidades, sociales, humanas y hasta "místicas"de la pornografía y lo que la rodea, con unas maneras dignas y refinadas. Esto les lleva a ponerse la patética máscara del cultureta amigo de todos, del humanista italiano, del Sócrates pervertido pero intocable.


Japos, agujas, pezones, animales, hasta ALIENS (de los de Scott) y satánicas con falos de goma vienen siendo tópicos y típicos referentes del hentai (Pervertido en japonés) y su variantes infinitas desde finales de los años 80. El hecho de afirmar que esta sociedad se mueve por índices o números y que la división entre: "héroes"/ tú y los tuyo y la "masa"/ el resto, los degenerados esta clara, asi que nuestro amigo nos habla de porno. Nada de eso vale si la mentira personal aflora. Será de tarjeta roja " haciendo analogía del fútbol" que cambies la careta, la máscara o el antifaz por el florete y la pluma; esas cosas fracasan siempre que uno nunca fue una vaca sagrada. Si cada día descubres nuevos métodos de excitación que antes desconocías o que el cantante de los INXS se ahogó con una corbata mientras una prostituta le chupaba la polla, (déjate de fellatio) me parece bien. Eso si, no te asombres, ya estaba cuando empezaste a descargar fotos de bellas japos de voluptuosas caderas en tu CPU para a continuación tocar la zambomba mientras escuchabas música clásica. ESO ES LO REALMENTE PREOCUPANTE. Un consejo, ve a un médico.


Y es que si no te sacan de quicio este señor, puedes ponerte un buen video del señor Nacho Vidal para recapacitar sobre sus... palabras MÁS LARGAS o su arte como diría mi amigo Dani "El Vikingo", sobre la pornosofía. Hay una respuesta clara a dos preguntas: No hay nada de placer en lo que se aleja del sexo (sado y variantes) si no eres un maniaco del mismo o si no hay una enfermedad de por medio, en cuyo caso lo siento por que es algo muy duro. La fantasía tendrá sus límites y si no los tiene, sería un placer conocer a las personas que los han traspasado.
Si existe un análisis complejo sobre el límite del ser humano, a la hora de crear estos miles de millones de productos demandados, yo no puedo decir mucho, por mí, que no quede nada sin publicar, es el libre mercado quien lo mueve demanda. Un consejo, en torno a lo que he estado explicandote, no hagas un Show por haber descubierto el cielo, es más: Bienvenido al siglo XXI, es decir a la mayor RED MUNDIAL DE PORNO. Donde internet por si no lo has entendido, es la gran barra americana del planeta y tú, el viejo verde que lanza billetes por su banda ancha. Pese a ser así, no verás en mi blogg la intención de mostrar el límite al que puede llegar el porno mediante fotos de hentai (malo por otro lado) o valorar su difusión y su uso al que puede conllevar el mismo. Me produce cierta risa el hecho de verle entrecerrar la mirada desde su butaca de espectador, intentando sacar algo poético de todo esto.


Si se me permite, que esta claro que sí, porque aquí mismo no me lee casi nadie, diré que todo ese porno, al que yo no negaré haber visto y disfrutado con él, estuvo censurado durante tanto tiempo, para que gente como usted, tan fantasiosa, tan imaginativa, tan trasnochada, no tuviera problemas con la ley. Hasta ahí puedo leer.


Hoy no he aprendido mucho de mi asignatura sobre Lenguas romances, pero voy a dormir como un lirón sin la necesidad obsesiva de haber analizado mi semen obnuvilado.


Malekiv.

miércoles, 24 de agosto de 2011

El retrato de Paula Gracia

Vienen vientos de colores,
arrastrando sus tiempos
Vuelven los acordes
repetidos a tronar.
Vuelve a triunfar
el habla anónimo
en los transeuntes.


Vienen vientos de colores,
arrastrando sus tiempos.
Vuelve el añil anciano
con aliento de infante.
Vuelve el monzón
a tener algo que decir.


Vuelven los mecenas
a dibujarnos círculos
en el camino andado.
Vuelven los lobos
sin collar a la Mesta.
Vuelven las ovejas
esquiladas hasta el cuello.
Vuelve el pastor
a dormirse en el monte.
Vuelve el pastor
¡para arrancar el hueso de la carne!
Vuelve la oveja a convocar
al viento.
Vuelve el silencio
a esconder su cara.
Vuelve la dignidad vestida de presente.
Vuelve el sol a brillar en el futuro.

Han vuelto. y no los conocía.
Ahora soy uno de ellos
y he venido para ayudarte.






sábado, 26 de marzo de 2011

Veleta

Se han revuelto las horas
mano sobre mano
gota a gota, paso a paso.
La paciencia ha encontrado
límites ridículos, preguntas.
Arderá la sangre con la bilis
antes de que acabe el día.
Esta escrito bajo el tempo
que apagó la vela
consumida de tanto uso.


La ira es muda y duerme
con un ojo abierto
el ceño fruncido
y el alma despierta.


La he visto y no tiene sentido.

domingo, 23 de enero de 2011

Amor y constancia

La térmica esperanza del hombre infinito, cabalga a golpe de talón sobre losas pesadas. Mantente despierto trapecista de cuentas, ama de llaves y casas. Pico y pala de futuro. Como duele el alimento entre oscuras cicatrices. 

Sudor revolucionario, esta espada tiene hambre. -Sabéis que os quiero.
 La gravedad es para los débiles.

lunes, 20 de diciembre de 2010

Un niño jugando en un caballo de madera

Comienza con una sonrisa,
alegre, pequeña, incierta.
Apenas puede saborearse
entre los dedos, como una pluma
eterna, constante, leve.


Poco a poco va dejándonos
en niebla densa, desfigurada.
Nos queda algo en los ojos,
cercano, sutil, trasnochado.


Y se pierde sin más.


Con su perfume a color,
con su virulenta caída,
de arena, cristal y madera.

lunes, 8 de noviembre de 2010

Sonata El mar, en amarillo marrón y verde... se mueve con eternidad al otro lado de mi ventana. Los mirlos en vuelo bajo, Bethoven sobre Elisa, la nube migratoria, constante.

 El pasado me trae en otoño y no recuerdo que... 

 La tierra húmeda, en su jardín, mi borrasca favorita. 

La luz gris del recuerdo a medio paso de la puerta, la luz gris... y yo, no recuerdo que... 
Lunes de adagio sostenido, ropa fría en la cuerda, ladrillos tatuados de hojas, nombres... y yo, en costumbre, no recuerdo que decían.

sábado, 23 de octubre de 2010

CONTEMPLACIONES.

(Dedicado a Juan Ramón Jiménez)

Hay una bestia
dulce, sobre su lecho
de plumas y silencio.
Hay un rizo dorado,
destructor, solemne,
en el cielo...
sin nombre.

- No lo necesito.

- Tú, tampoco lo necesitas.

La lluvia gris,
olvida el nombre,
retuerce la letra,
absorbe el fonema.


El hueso blanco,
en la solana muerte
no necesita cielo.

- No, no lo necesita.

La bestia, derriba
las paredes del mar,
come nubes de grasa,
y duerme...
Ante la imperiosa y vieja necesidad
que no recuerda
el evidente rasgo, azul
en los ojos de la gente.

jueves, 17 de junio de 2010

Herederos de Bohemia


No quiero ser Max
y esto tan cercano
no es Madrid.


Ahora mueren cientos
de estrellas en escalones
sucios de oficinista loca.


Ahora todos lo bares
tienen fondos curvos
y putas de barra y guiño.


La vuelta a casa
se hace eterna
dispuesto al lance.


Tu libro cobra vida,
la muerte se pasea
con mantón de manila.


Los charlatanes siguen dando coba,
la ternura ha cerrado los ojos.

jueves, 10 de junio de 2010

Asfixia.

En un día de punta
un medio de hombre,si, un medio de hombre
escribe un vuelo
descifra una duda,
raja una nube.


Nadie lo va a entender,
no nací bajo cuadrículas.
Nadie lo va a entender


Rompo, destrozo, vivo.
La ira matendrá candente
el músculo enérgico,
el aguante vácuo del artista.
y finalizaré el contrato.


Se me va la fuerza,
la colérica madre
del enfado repentino.
Se me va la regla,
la enfermiza abuela
muerta sobre el sofá.


Si lo que tengo
es amor en la boca
no importará
el medio de transporte
me exilaré.


Si no puedes hablar
de lo que la gente quiere,
callate.


El silencio te consumirá
y el cansancio
se ira conmigo a la tumba.



DEDICADO A ELGAT ZIUR.

lunes, 12 de abril de 2010

El nombre del animal sin rumbo


La bestia aun duerme
sobre el firmamento.
Sueña en gritos destructivos
que arranca flores de primavera.
Lametón y manoseo.

La necesidad violenta
ha creado caricia de éter
caricias cortantes.
Deshumanizados trazos
sobre su piel rosada.

Así, el transcurso
de las curvas
a cuchilladas de pasión
en la inyectante
orgía de la fiera.
Así el desenfreno
de la vulgaridad.

Entonces surge la guerra.
El despertar de besos, la camisa desgarrada.
Todos quedan en silencio.

Tuvo entre manos
la miel recien nacida.

Al terminar,
lágrimas de cocodrilo
sobre carne reciente
sin perfume, sin rumbo.