Cuando más viejo se hace el cuerpo de uno (no la mente) descubres que en el trayecto a la muerte pasamos demasiado tiempo cabreados, preocupados y rebotados. Todo es motivo de gresca tanto personal como colectiva. Todo eso cambia cuando le echas más guindillas al caldero, cuando te levantas como si no hubiera pasado nada horrible en la historia de la humanidad. Esos días infames de cólera insana se ven solapados por el descanso, por la buena compañía, por la música.
La música, esa fuente de esperanza (como dirían mis héroes) siempre actuando como válvula de escape ante el hijoputismo permanente; política corrupta, sociedad adormecida, estudios / trabajo, familia etc.
Un buen tema de los Purple, Queen, el jodido Walking on sunshine o cualquier grupo de power pueden dar un impulso a nuestro ánimo y hacernos renacer del sumidero de un domingo con cara de lunes. Hoy me levante y me puse unos buenos temas de Saratoga; el ánimo, la fuerza de la superación personal, el poder de una guitarra eléctrica, el trueno de una batería y sus platos, el doble bombo... son algo que estremece al más pasivo.
Aunque no tenga mucha chicha este "artículo", solo quería compartir algunas propuestas si estáis como una pasa en vuestra casa o si habéis perdido al pocker esta semana. Voy hacer una lista con los mejores temas de rock, rap etc. Espero que os guste. Que la fuerza os acompañe.
Ahí va mi tracklist:
1) Tierra santa: Tierras de leyenda
2) Saratoga: Aprendiendo a ser yunque
3) AC/DC: Thunderstruck / También puede ser Hard as a rock
4) Queen: We will rock you
5) Deep purple: Strombringer
6) Barón Rojo: Resistiré
7) Ramones: Blizkreig Bop
8) Blind Guardian: Mirror Mirror
9) Rhapsody: Dawn of victory / Holythunderforce
10) Cicatriz: El rock and Roll de los Cicatriz
11) Eskorbuto: Mucha policia poca diversión
12) Doble V: Cantando
13) SFDK: Fumar cagando / Los peliculistas
14) Saurom: Acertijos en las tinieblas
15) Ñu: Manicomio
16) Korpiklaani: Let's drink
17) Rosendo: Majete
18) Skalariak: Skalarirude club
19) Def con dos: Que no te cojan
20) Sabina: Carguen, apunten, fuego
domingo, 18 de septiembre de 2011
jueves, 8 de septiembre de 2011
No hay análisis posible
Texto dedicado a un anónimo muy conocido:
En la primera hora de este jueves 8 de septiembre de 2011, como dicta mi ordenador, he estado mirando bloggs de mis siempre queridos "anónimos". Me he quedado asombrado especialmente con el "artículo de opinión" de uno en concreto. Este artículo era más proclive a una revista de esas de siesta y porrazo del Círculo de bellas artes o a una conversación de noble pajeros del "Café Gijón" que a un artículo de opinión respetable e inteligente.
Y es que lo siento señores, me indigno demasiado como ya es costumbre, ante la falta de criterio, de fondo, de decencia, de algunas personas para tratar temas que desconocen como el erotismo actual y el porno "global". Algunos residuos orgánicos con cierta argucia, tratan de hablar de las sensibilidades, sociales, humanas y hasta "místicas"de la pornografía y lo que la rodea, con unas maneras dignas y refinadas. Esto les lleva a ponerse la patética máscara del cultureta amigo de todos, del humanista italiano, del Sócrates pervertido pero intocable.
Japos, agujas, pezones, animales, hasta ALIENS (de los de Scott) y satánicas con falos de goma vienen siendo tópicos y típicos referentes del hentai (Pervertido en japonés) y su variantes infinitas desde finales de los años 80. El hecho de afirmar que esta sociedad se mueve por índices o números y que la división entre: "héroes"/ tú y los tuyo y la "masa"/ el resto, los degenerados esta clara, asi que nuestro amigo nos habla de porno. Nada de eso vale si la mentira personal aflora. Será de tarjeta roja " haciendo analogía del fútbol" que cambies la careta, la máscara o el antifaz por el florete y la pluma; esas cosas fracasan siempre que uno nunca fue una vaca sagrada. Si cada día descubres nuevos métodos de excitación que antes desconocías o que el cantante de los INXS se ahogó con una corbata mientras una prostituta le chupaba la polla, (déjate de fellatio) me parece bien. Eso si, no te asombres, ya estaba cuando empezaste a descargar fotos de bellas japos de voluptuosas caderas en tu CPU para a continuación tocar la zambomba mientras escuchabas música clásica. ESO ES LO REALMENTE PREOCUPANTE. Un consejo, ve a un médico.
Y es que si no te sacan de quicio este señor, puedes ponerte un buen video del señor Nacho Vidal para recapacitar sobre sus... palabras MÁS LARGAS o su arte como diría mi amigo Dani "El Vikingo", sobre la pornosofía. Hay una respuesta clara a dos preguntas: No hay nada de placer en lo que se aleja del sexo (sado y variantes) si no eres un maniaco del mismo o si no hay una enfermedad de por medio, en cuyo caso lo siento por que es algo muy duro. La fantasía tendrá sus límites y si no los tiene, sería un placer conocer a las personas que los han traspasado.
Si existe un análisis complejo sobre el límite del ser humano, a la hora de crear estos miles de millones de productos demandados, yo no puedo decir mucho, por mí, que no quede nada sin publicar, es el libre mercado quien lo mueve demanda. Un consejo, en torno a lo que he estado explicandote, no hagas un Show por haber descubierto el cielo, es más: Bienvenido al siglo XXI, es decir a la mayor RED MUNDIAL DE PORNO. Donde internet por si no lo has entendido, es la gran barra americana del planeta y tú, el viejo verde que lanza billetes por su banda ancha. Pese a ser así, no verás en mi blogg la intención de mostrar el límite al que puede llegar el porno mediante fotos de hentai (malo por otro lado) o valorar su difusión y su uso al que puede conllevar el mismo. Me produce cierta risa el hecho de verle entrecerrar la mirada desde su butaca de espectador, intentando sacar algo poético de todo esto.
Si se me permite, que esta claro que sí, porque aquí mismo no me lee casi nadie, diré que todo ese porno, al que yo no negaré haber visto y disfrutado con él, estuvo censurado durante tanto tiempo, para que gente como usted, tan fantasiosa, tan imaginativa, tan trasnochada, no tuviera problemas con la ley. Hasta ahí puedo leer.
Hoy no he aprendido mucho de mi asignatura sobre Lenguas romances, pero voy a dormir como un lirón sin la necesidad obsesiva de haber analizado mi semen obnuvilado.
Malekiv.
En la primera hora de este jueves 8 de septiembre de 2011, como dicta mi ordenador, he estado mirando bloggs de mis siempre queridos "anónimos". Me he quedado asombrado especialmente con el "artículo de opinión" de uno en concreto. Este artículo era más proclive a una revista de esas de siesta y porrazo del Círculo de bellas artes o a una conversación de noble pajeros del "Café Gijón" que a un artículo de opinión respetable e inteligente.
Y es que lo siento señores, me indigno demasiado como ya es costumbre, ante la falta de criterio, de fondo, de decencia, de algunas personas para tratar temas que desconocen como el erotismo actual y el porno "global". Algunos residuos orgánicos con cierta argucia, tratan de hablar de las sensibilidades, sociales, humanas y hasta "místicas"de la pornografía y lo que la rodea, con unas maneras dignas y refinadas. Esto les lleva a ponerse la patética máscara del cultureta amigo de todos, del humanista italiano, del Sócrates pervertido pero intocable.
Japos, agujas, pezones, animales, hasta ALIENS (de los de Scott) y satánicas con falos de goma vienen siendo tópicos y típicos referentes del hentai (Pervertido en japonés) y su variantes infinitas desde finales de los años 80. El hecho de afirmar que esta sociedad se mueve por índices o números y que la división entre: "héroes"/ tú y los tuyo y la "masa"/ el resto, los degenerados esta clara, asi que nuestro amigo nos habla de porno. Nada de eso vale si la mentira personal aflora. Será de tarjeta roja " haciendo analogía del fútbol" que cambies la careta, la máscara o el antifaz por el florete y la pluma; esas cosas fracasan siempre que uno nunca fue una vaca sagrada. Si cada día descubres nuevos métodos de excitación que antes desconocías o que el cantante de los INXS se ahogó con una corbata mientras una prostituta le chupaba la polla, (déjate de fellatio) me parece bien. Eso si, no te asombres, ya estaba cuando empezaste a descargar fotos de bellas japos de voluptuosas caderas en tu CPU para a continuación tocar la zambomba mientras escuchabas música clásica. ESO ES LO REALMENTE PREOCUPANTE. Un consejo, ve a un médico.
Y es que si no te sacan de quicio este señor, puedes ponerte un buen video del señor Nacho Vidal para recapacitar sobre sus... palabras MÁS LARGAS o su arte como diría mi amigo Dani "El Vikingo", sobre la pornosofía. Hay una respuesta clara a dos preguntas: No hay nada de placer en lo que se aleja del sexo (sado y variantes) si no eres un maniaco del mismo o si no hay una enfermedad de por medio, en cuyo caso lo siento por que es algo muy duro. La fantasía tendrá sus límites y si no los tiene, sería un placer conocer a las personas que los han traspasado.
Si existe un análisis complejo sobre el límite del ser humano, a la hora de crear estos miles de millones de productos demandados, yo no puedo decir mucho, por mí, que no quede nada sin publicar, es el libre mercado quien lo mueve demanda. Un consejo, en torno a lo que he estado explicandote, no hagas un Show por haber descubierto el cielo, es más: Bienvenido al siglo XXI, es decir a la mayor RED MUNDIAL DE PORNO. Donde internet por si no lo has entendido, es la gran barra americana del planeta y tú, el viejo verde que lanza billetes por su banda ancha. Pese a ser así, no verás en mi blogg la intención de mostrar el límite al que puede llegar el porno mediante fotos de hentai (malo por otro lado) o valorar su difusión y su uso al que puede conllevar el mismo. Me produce cierta risa el hecho de verle entrecerrar la mirada desde su butaca de espectador, intentando sacar algo poético de todo esto.
Si se me permite, que esta claro que sí, porque aquí mismo no me lee casi nadie, diré que todo ese porno, al que yo no negaré haber visto y disfrutado con él, estuvo censurado durante tanto tiempo, para que gente como usted, tan fantasiosa, tan imaginativa, tan trasnochada, no tuviera problemas con la ley. Hasta ahí puedo leer.
Hoy no he aprendido mucho de mi asignatura sobre Lenguas romances, pero voy a dormir como un lirón sin la necesidad obsesiva de haber analizado mi semen obnuvilado.
Malekiv.
miércoles, 24 de agosto de 2011
El retrato de Paula Gracia
Vienen vientos de colores,
arrastrando sus tiempos
Vuelven los acordes
repetidos a tronar.
Vuelve a triunfar
el habla anónimo
en los transeuntes.
Vienen vientos de colores,
arrastrando sus tiempos.
Vuelve el añil anciano
con aliento de infante.
Vuelve el monzón
a tener algo que decir.
Vuelven los mecenas
a dibujarnos círculos
en el camino andado.
Vuelven los lobos
sin collar a la Mesta.
Vuelven las ovejas
esquiladas hasta el cuello.
Vuelve el pastor
a dormirse en el monte.
Vuelve el pastor
¡para arrancar el hueso de la carne!
Vuelve la oveja a convocar
al viento.
Vuelve el silencio
a esconder su cara.
Vuelve la dignidad vestida de presente.
Vuelve el sol a brillar en el futuro.
Han vuelto. y no los conocía.
Ahora soy uno de ellos
y he venido para ayudarte.
arrastrando sus tiempos
Vuelven los acordes
repetidos a tronar.
Vuelve a triunfar
el habla anónimo
en los transeuntes.
Vienen vientos de colores,
arrastrando sus tiempos.
Vuelve el añil anciano
con aliento de infante.
Vuelve el monzón
a tener algo que decir.
Vuelven los mecenas
a dibujarnos círculos
en el camino andado.
Vuelven los lobos
sin collar a la Mesta.
Vuelven las ovejas
esquiladas hasta el cuello.
Vuelve el pastor
a dormirse en el monte.
Vuelve el pastor
¡para arrancar el hueso de la carne!
Vuelve la oveja a convocar
al viento.
Vuelve el silencio
a esconder su cara.
Vuelve la dignidad vestida de presente.
Vuelve el sol a brillar en el futuro.
Han vuelto. y no los conocía.
Ahora soy uno de ellos
y he venido para ayudarte.
sábado, 26 de marzo de 2011
Veleta
Se han revuelto las horas
mano sobre mano
gota a gota, paso a paso.
La paciencia ha encontrado
límites ridículos, preguntas.
Arderá la sangre con la bilis
antes de que acabe el día.
Esta escrito bajo el tempo
que apagó la vela
consumida de tanto uso.
La ira es muda y duerme
con un ojo abierto
el ceño fruncido
y el alma despierta.
La he visto y no tiene sentido.
mano sobre mano
gota a gota, paso a paso.
La paciencia ha encontrado
límites ridículos, preguntas.
Arderá la sangre con la bilis
antes de que acabe el día.
Esta escrito bajo el tempo
que apagó la vela
consumida de tanto uso.
La ira es muda y duerme
con un ojo abierto
el ceño fruncido
y el alma despierta.
La he visto y no tiene sentido.
domingo, 23 de enero de 2011
Amor y constancia
La térmica esperanza
del hombre infinito,
cabalga a golpe de talón
sobre losas pesadas.
Mantente despierto trapecista de cuentas,
ama de llaves y casas.
Pico y pala de futuro.
Como duele el alimento
entre oscuras cicatrices.
Sudor revolucionario,
esta espada tiene hambre.
-Sabéis que os quiero.
La gravedad es para los débiles.
lunes, 20 de diciembre de 2010
Un niño jugando en un caballo de madera
Comienza con una sonrisa,
alegre, pequeña, incierta.
Apenas puede saborearse
entre los dedos, como una pluma
eterna, constante, leve.
Poco a poco va dejándonos
en niebla densa, desfigurada.
Nos queda algo en los ojos,
cercano, sutil, trasnochado.
Y se pierde sin más.
Con su perfume a color,
con su virulenta caída,
de arena, cristal y madera.
alegre, pequeña, incierta.
Apenas puede saborearse
entre los dedos, como una pluma
eterna, constante, leve.
Poco a poco va dejándonos
en niebla densa, desfigurada.
Nos queda algo en los ojos,
cercano, sutil, trasnochado.
Y se pierde sin más.
Con su perfume a color,
con su virulenta caída,
de arena, cristal y madera.
lunes, 8 de noviembre de 2010
Sonata
El mar, en amarillo marrón y verde...
se mueve con eternidad
al otro lado de mi ventana.
Los mirlos en vuelo bajo,
Bethoven sobre Elisa, la nube migratoria, constante.
El pasado me trae en otoño
y no recuerdo que...
La tierra húmeda, en su jardín, mi borrasca favorita.
La luz gris del recuerdo
a medio paso de la puerta,
la luz gris... y yo, no recuerdo que...
Lunes de adagio sostenido,
ropa fría en la cuerda,
ladrillos tatuados de hojas,
nombres... y yo, en costumbre,
no recuerdo que decían.
sábado, 23 de octubre de 2010
CONTEMPLACIONES.
(Dedicado a Juan Ramón Jiménez)
Hay una bestia
dulce, sobre su lecho
de plumas y silencio.
Hay un rizo dorado,
destructor, solemne,
en el cielo...
sin nombre.
- No lo necesito.
- Tú, tampoco lo necesitas.
La lluvia gris,
olvida el nombre,
retuerce la letra,
absorbe el fonema.
El hueso blanco,
en la solana muerte
no necesita cielo.
- No, no lo necesita.
La bestia, derriba
las paredes del mar,
come nubes de grasa,
y duerme...
Ante la imperiosa y vieja necesidad
que no recuerda
el evidente rasgo, azul
en los ojos de la gente.
(Dedicado a Juan Ramón Jiménez)
Hay una bestia
dulce, sobre su lecho
de plumas y silencio.
Hay un rizo dorado,
destructor, solemne,
en el cielo...
sin nombre.
- No lo necesito.
- Tú, tampoco lo necesitas.
La lluvia gris,
olvida el nombre,
retuerce la letra,
absorbe el fonema.
El hueso blanco,
en la solana muerte
no necesita cielo.
- No, no lo necesita.
La bestia, derriba
las paredes del mar,
come nubes de grasa,
y duerme...
Ante la imperiosa y vieja necesidad
que no recuerda
el evidente rasgo, azul
en los ojos de la gente.
jueves, 17 de junio de 2010
Herederos de Bohemia
No quiero ser Max
y esto tan cercano
no es Madrid.
Ahora mueren cientos
de estrellas en escalones
sucios de oficinista loca.
Ahora todos lo bares
tienen fondos curvos
y putas de barra y guiño.
La vuelta a casa
se hace eterna
dispuesto al lance.
Tu libro cobra vida,
la muerte se pasea
con mantón de manila.
Los charlatanes siguen dando coba,
la ternura ha cerrado los ojos.
No quiero ser Max
y esto tan cercano
no es Madrid.
Ahora mueren cientos
de estrellas en escalones
sucios de oficinista loca.
Ahora todos lo bares
tienen fondos curvos
y putas de barra y guiño.
La vuelta a casa
se hace eterna
dispuesto al lance.
Tu libro cobra vida,
la muerte se pasea
con mantón de manila.
Los charlatanes siguen dando coba,
la ternura ha cerrado los ojos.
jueves, 10 de junio de 2010
Asfixia.
En un día de punta
un medio de hombre,si, un medio de hombre
escribe un vuelo
descifra una duda,
raja una nube.
Nadie lo va a entender,
no nací bajo cuadrículas.
Nadie lo va a entender
Rompo, destrozo, vivo.
La ira matendrá candente
el músculo enérgico,
el aguante vácuo del artista.
y finalizaré el contrato.
Se me va la fuerza,
la colérica madre
del enfado repentino.
Se me va la regla,
la enfermiza abuela
muerta sobre el sofá.
Si lo que tengo
es amor en la boca
no importará
el medio de transporte
me exilaré.
Si no puedes hablar
de lo que la gente quiere,
callate.
El silencio te consumirá
y el cansancio
se ira conmigo a la tumba.
DEDICADO A ELGAT ZIUR.
un medio de hombre,si, un medio de hombre
escribe un vuelo
descifra una duda,
raja una nube.
Nadie lo va a entender,
no nací bajo cuadrículas.
Nadie lo va a entender
Rompo, destrozo, vivo.
La ira matendrá candente
el músculo enérgico,
el aguante vácuo del artista.
y finalizaré el contrato.
Se me va la fuerza,
la colérica madre
del enfado repentino.
Se me va la regla,
la enfermiza abuela
muerta sobre el sofá.
Si lo que tengo
es amor en la boca
no importará
el medio de transporte
me exilaré.
Si no puedes hablar
de lo que la gente quiere,
callate.
El silencio te consumirá
y el cansancio
se ira conmigo a la tumba.
DEDICADO A ELGAT ZIUR.
lunes, 12 de abril de 2010
El nombre del animal sin rumbo
La bestia aun duerme
sobre el firmamento.
Sueña en gritos destructivos
que arranca flores de primavera.
Lametón y manoseo.
La necesidad violenta
ha creado caricia de éter
caricias cortantes.
Deshumanizados trazos
sobre su piel rosada.
Así, el transcurso
de las curvas
a cuchilladas de pasión
en la inyectante
orgía de la fiera.
Así el desenfreno
de la vulgaridad.
Entonces surge la guerra.
El despertar de besos, la camisa desgarrada.
Todos quedan en silencio.
Tuvo entre manos
la miel recien nacida.
Al terminar,
lágrimas de cocodrilo
sobre carne reciente
sin perfume, sin rumbo.
La bestia aun duerme
sobre el firmamento.
Sueña en gritos destructivos
que arranca flores de primavera.
Lametón y manoseo.
La necesidad violenta
ha creado caricia de éter
caricias cortantes.
Deshumanizados trazos
sobre su piel rosada.
Así, el transcurso
de las curvas
a cuchilladas de pasión
en la inyectante
orgía de la fiera.
Así el desenfreno
de la vulgaridad.
Entonces surge la guerra.
El despertar de besos, la camisa desgarrada.
Todos quedan en silencio.
Tuvo entre manos
la miel recien nacida.
Al terminar,
lágrimas de cocodrilo
sobre carne reciente
sin perfume, sin rumbo.
domingo, 21 de marzo de 2010
Poema de amor y otras decepciones.
No recuerdan las manos,
ni el orgullo, sombras morenas
paseando por un boulevard.
Guijarros, cortando terciopelo
bajo luces de pago.
Ojeras de la decepción.
He olvidado el motor del mundo
he olvidado mi renuncia
encima de tu mesa
cuando sonó el despertador.
Ahora, solo queda un ingrato arquitecto.
Un renegado sacrílego,
una partitura del corazón forzada.
Quien escucha gritar
a un mudo en una balsa sin remo...
Quien abandona la partida
y decide abastecer la espera
consumida por la grasa.
El tiempo perdido
baña las costas de Madrid
y la vorágine marabunta,
es huésped ingrata
de la eterna decepción.
Alguien encontrará
el mensaje en la botella,
y yo, seguiré recordando
lo que dura en la boca,
el último beso recibido.
No recuerdan las manos,
ni el orgullo, sombras morenas
paseando por un boulevard.
Guijarros, cortando terciopelo
bajo luces de pago.
Ojeras de la decepción.
He olvidado el motor del mundo
he olvidado mi renuncia
encima de tu mesa
cuando sonó el despertador.
Ahora, solo queda un ingrato arquitecto.
Un renegado sacrílego,
una partitura del corazón forzada.
Quien escucha gritar
a un mudo en una balsa sin remo...
Quien abandona la partida
y decide abastecer la espera
consumida por la grasa.
El tiempo perdido
baña las costas de Madrid
y la vorágine marabunta,
es huésped ingrata
de la eterna decepción.
Alguien encontrará
el mensaje en la botella,
y yo, seguiré recordando
lo que dura en la boca,
el último beso recibido.
martes, 16 de marzo de 2010
Vieja escuela
En esta caverna de insomnes,
esperan los extraños
a que ese guardapapeles
del amanecer, pague la cuenta,
y vaya a por café caliente
a otra pulpería de mañana.
Al salir, la primavera.
Los primeros derrotados
fallecen ante los jardines,
y más allá, brotan
los abrazos y la seda.
No quedan graciosos
en esta comedia
de vuelta y media
declinada en Orfeo.
Quedan los inmortales
y los intermediarios,
quedan los debates
de acera y debilidad.
La sombra del tabaco
busca los últimos tiros,
patrona de un esclavo.
Mientras, una mano
cierra el telón
y nos susurra:
-buenos días
La soledad es un dolor latente
simple y con estribillo.
esperan los extraños
a que ese guardapapeles
del amanecer, pague la cuenta,
y vaya a por café caliente
a otra pulpería de mañana.
Al salir, la primavera.
Los primeros derrotados
fallecen ante los jardines,
y más allá, brotan
los abrazos y la seda.
No quedan graciosos
en esta comedia
de vuelta y media
declinada en Orfeo.
Quedan los inmortales
y los intermediarios,
quedan los debates
de acera y debilidad.
La sombra del tabaco
busca los últimos tiros,
patrona de un esclavo.
Mientras, una mano
cierra el telón
y nos susurra:
-buenos días
La soledad es un dolor latente
simple y con estribillo.
miércoles, 23 de diciembre de 2009
Por si nos duele
En fotografías mudas
el rostro del recuerdo,
la irrisoria antesala
de un próximo ayer.
Si no hay nostalgia
ni asesinato del tiempo,
no hay resentimiento
sobre hojas secantes
mire quien os mire.
Entonces,
¿Por qué me lloran?
¿Que negro humor
se tumba en silencio
a este lado del corazón?
Nuestro olor naif
en pretérito anterior
quedó plasmado, defectuoso.
Acaso, ¿no podemos sangrar
cuando no estamos heridos?
Bebed Silencios de papel
en las horas de guardar.
Al fin y al cabo
Nadie nos ha pedido
que volvamos a ser
lo que esté álbum
conoce, miente y calla.
viernes, 11 de diciembre de 2009
Encallando.
Encallando.
- Te digo yo que la resaca de este naufragio
durará y finalizará en un coma profundo.
Las tempestades del directo
negaran estas andanzas
y el público no estará dispuesto
a seguir una batuta con cifosis.
- Perfecto
No hay contramaestre sereno
y nunca me decepciona una ola
sobre otra fragata de ron.
Estos marineros rujen de escorbuto
y han venido a regalar impertinentes
sonetos, armados de mentiras.
Ahora que he encallado las uñas
al final de la calle barquillo
la tripulación amotinada y muerta
ha quedado tendida en las calas.
Oigo tierra bajo mis pies
no queda más elección.
Sin brújula ni pasaporte
me fundiré contra el asfalto.
jueves, 12 de noviembre de 2009
Mi mundo es un diablo y nadie se fija en El diablo Mundo.
Mi mundo es un diablo y nadie se fija en El diablo Mundo.
¿Dónde esta mi coro de demonios?
¿do fuera a parar esta capitulación
en la que me encuentro dormido
con un quinqué bajo las manos?
Esfuerzos poéticos para no caer
en una vana digresión de noche.
Que se me lleven las telarañas
y la penumbra queda de mi cuarto.
Si no hay románticos
seré ese regusto inconforme
de la gente que no ve la televisión.
Si. Podré cantar misa y nadar
gozoso bajo mis arcas de barro.
¡¡¡Que grite la muchedumbre!!!
la libertad es un suovenir
manoseado y estéril
de una juventud despreocupada
de ociosas horas sin argumentos.
- Borregos¡
Me hundo con vosotros...
La reflexión del entresueño
es el peor compañero
de farra.
- Otra cerveza por favor.
Sí, ahí está, otra cerveza,
vamos a morir juntos
cantando mamarrachadas
y olisqueándonos la dignidad
que nos quede en la entrepierna.
No quiero ser verdugo
ni cómplice de lo que me rodea.
Cuán difícil hubiese sido
seguir buscando
mi coro de demonios.
¿Dónde esta mi coro de demonios?
¿do fuera a parar esta capitulación
en la que me encuentro dormido
con un quinqué bajo las manos?
Esfuerzos poéticos para no caer
en una vana digresión de noche.
Que se me lleven las telarañas
y la penumbra queda de mi cuarto.
Si no hay románticos
seré ese regusto inconforme
de la gente que no ve la televisión.
Si. Podré cantar misa y nadar
gozoso bajo mis arcas de barro.
¡¡¡Que grite la muchedumbre!!!
la libertad es un suovenir
manoseado y estéril
de una juventud despreocupada
de ociosas horas sin argumentos.
- Borregos¡
Me hundo con vosotros...
La reflexión del entresueño
es el peor compañero
de farra.
- Otra cerveza por favor.
Sí, ahí está, otra cerveza,
vamos a morir juntos
cantando mamarrachadas
y olisqueándonos la dignidad
que nos quede en la entrepierna.
No quiero ser verdugo
ni cómplice de lo que me rodea.
Cuán difícil hubiese sido
seguir buscando
mi coro de demonios.
domingo, 1 de noviembre de 2009
No podrás salir a la calle
Esos perros¡¡¡ que callen¡¡¡
no tengo el día para farsantes
para esta tragicómica fiebre
no calibro palabra alguna.
Se me ha muerto la confianza
quiero luto por doquier.
Luto...
Soy de la palabra bienhechor
del diálogo amigo y paisano
y de la confianza...
de la confianza lo era todo.
Atad a esa chusma pastosa
de libertad desmedida
hacer entrar la coherencia
en sus cóncavas hendiduras.
Les dolerá, quiero que les duela...
Como hecho de menos
esa palabra masticada
por la gente.
Siento su bondad
entre las uñas negras
de buscarla doquiera
que este.
Bagh¡¡¡
Primitivos maniquís
de barraca y festivo
os habéis oxidado
en vuestras cuatro primaveras
de plástico sin olor.
Juventúd... divino tesoro
inutilidad corpórea.
¿Dónde quedó tu aliento?
¿dónde nos dejamos
la confianza?
-Todos dicen haberla visto
tienen miedo a la respuesta
y a las porras en su cuerpo.
Por eso, no hacer nada
es una buena opción.
Cobardes...
Esos perros¡¡¡ que callen¡¡¡
no tengo el día para farsantes
para esta tragicómica fiebre
no calibro palabra alguna.
Se me ha muerto la confianza
quiero luto por doquier.
Luto...
Soy de la palabra bienhechor
del diálogo amigo y paisano
y de la confianza...
de la confianza lo era todo.
Atad a esa chusma pastosa
de libertad desmedida
hacer entrar la coherencia
en sus cóncavas hendiduras.
Les dolerá, quiero que les duela...
Como hecho de menos
esa palabra masticada
por la gente.
Siento su bondad
entre las uñas negras
de buscarla doquiera
que este.
Bagh¡¡¡
Primitivos maniquís
de barraca y festivo
os habéis oxidado
en vuestras cuatro primaveras
de plástico sin olor.
Juventúd... divino tesoro
inutilidad corpórea.
¿Dónde quedó tu aliento?
¿dónde nos dejamos
la confianza?
-Todos dicen haberla visto
tienen miedo a la respuesta
y a las porras en su cuerpo.
Por eso, no hacer nada
es una buena opción.
Cobardes...
El Signo del Gólgota.
Estamos absentos de culpa
tenemos las pupilas cerradas
al nacer, son testigos de lo esperado.
Los culpables de esta trama
atienden a su seudónimo.
Son la curiosa tara artesanal
en un siglo simple y plastificado.
Si. Creo que fuimos concebidos
de cieno, - El pensó que era barro.
No saltemos cadáveres
que flote la imperfección objetiva,
arrojar lastre donde os plazca,
la barbarie de esta ceguera
no tiene tratamiento.
Es hora de aprender
que nuestras tierras
no se abonan con sangre.
Estamos absentos de culpa
tenemos las pupilas cerradas
al nacer, son testigos de lo esperado.
Los culpables de esta trama
atienden a su seudónimo.
Son la curiosa tara artesanal
en un siglo simple y plastificado.
Si. Creo que fuimos concebidos
de cieno, - El pensó que era barro.
No saltemos cadáveres
que flote la imperfección objetiva,
arrojar lastre donde os plazca,
la barbarie de esta ceguera
no tiene tratamiento.
Es hora de aprender
que nuestras tierras
no se abonan con sangre.
viernes, 16 de octubre de 2009
Mi romántico esperpento.
Allí se te ve, sentado, adormecido
lloroso, fantoche de feria.
-Te has dado cuenta.
Eres una errata del mundo,
un peón ahogado de ajedrez
que tuvo aspiraciones de rey.
Solo hay ruinas de óxido
en un laberinto abandonado
por la atenta mirada
del hijo y el padre.
¿De que vale una flor de plástico
en un jardín sin agua?
Ahora que reina el silencio
en los primeros pisos
donde nadie escucha sesudos
disparos de amor
por las sienes (de las calles)
de Madrid.
Ahora que nadie lucha
por cambiar los infiernos
por luces de burdel
donde Alpha recién nacido
contempla el cadáver de Eva
y nunca llega el miércoles de ceniza.
Mientras un sol radioactivo
nos calienta la humanidad
me he sentado a morir placidamente contigo
esperando un animal blanco.
Desconsolados taciturnos.
Escoria de brasas.
Lo prescindible
nunca nos cabrá en la mano.
Los restos no son un regalo
y en los ideales
ningún dios nos concederá
un deseo de nácar
sobre un faz tan ajada y pálida
dentro de un sueño de pino.
lloroso, fantoche de feria.
-Te has dado cuenta.
Eres una errata del mundo,
un peón ahogado de ajedrez
que tuvo aspiraciones de rey.
Solo hay ruinas de óxido
en un laberinto abandonado
por la atenta mirada
del hijo y el padre.
¿De que vale una flor de plástico
en un jardín sin agua?
Ahora que reina el silencio
en los primeros pisos
donde nadie escucha sesudos
disparos de amor
por las sienes (de las calles)
de Madrid.
Ahora que nadie lucha
por cambiar los infiernos
por luces de burdel
donde Alpha recién nacido
contempla el cadáver de Eva
y nunca llega el miércoles de ceniza.
Mientras un sol radioactivo
nos calienta la humanidad
me he sentado a morir placidamente contigo
esperando un animal blanco.
Desconsolados taciturnos.
Escoria de brasas.
Lo prescindible
nunca nos cabrá en la mano.
Los restos no son un regalo
y en los ideales
ningún dios nos concederá
un deseo de nácar
sobre un faz tan ajada y pálida
dentro de un sueño de pino.
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